Подкасты пользователя margopa

Хранителю строк (6)

Fri, 11 Nov 2016 19:50:00 +0300

ХРАНИТЕЛЮ СТРОК

Ты живешь себе и не знаешь...

Это я пишу твою жизнь
каждый миг
в каждом выдохе, каждым словом,
каждым шагом по гулкой платформе,
каждым судорожным глотком
остывающего в кружке кофе,
каждой складкой бессонной постели,
неумелым мазком акварели,
черно-белым кадром, красным вином,
полуденным солнцем на теле,
слезами, разбавленными дождём,
теплом
на губах чужих, и оттого
несмелых...

А когда я падаю от усталости,
- это ты меня поднимаешь,
чтобы голос мой не умолк.

Стихотворение из сборника "ОТГОЛОСКИ"

Пьеса (5)

Thu, 10 Nov 2016 23:14:00 +0300

Пьеса

"Я мечтаю написать пьесу
для театра широкой публике мало известного,
где на сцене и в зрительном зале бывает тесно,
но никогда на душе после премьеры пресно.

Чтобы двое на сцене, спина к спине, под фонарём.
Осыпается над головами снежное конфетти золотым огнём...
Это их лебединая песня.
Споём?

За их плечами ночи стареют угасшими маяками,
тают дни под колёсами поездов, летящих кругами,
зыбкий мир ускользает от понимания...
Мир, где они друг друга искали,
но не смогли найти.

Они расходятся в разные стороны,
чтобы вернуться - и встретиться в зрительном зале глазами,
соединив этой искрой чьи-то чужие пути..."

Стихотворение из сборника "ОТГОЛОСКИ"
Музыка из оперы Глюка "Орфей и Эвридика"

Квартет моих снов (4)

Fri, 04 Nov 2016 00:42:00 +0300

Квартет моих снов

1.

Мне снился отель под названием "Межсезонье",
место встречи бродяг, жизнь прошедших босиком по разбитым стёклам.
Скучный триллер категории "b": вот они остались одни посреди судьбы,
потому что осень - палач, и палой листвой засыпает пути.
И один из них засыпает на плече у другого.
Пошло писать о таких ночах, заурядно, не ново,
но ведь кто-то же должен выслушать - и пожалеть, как себя, дурного.
И тогда мой убийца вскроет дверь в пустой номер...
В отеле у постояльцев не спрашивают имён,
здесь все чужие друг другу, как в день похорон.
Низкое солнце, длинные тени, справедливый счёт.
Просыпайся! Позавтракаем - и отправимся на прогулку, как ходят на эшафот.

2.

Мне снилось, тысячи факелов ночь озаряли,
ведьму вели на костёр, в страхе дочь Луны проклиная,
и зверела толпа на площади от края до края.
Но палач был хитёр: "Открой правду преступную,
и костёр затушат не слёзы - вода,
а тебе будет новая жизнь под солнцем дана".
Улыбнулась им ведьма, беззащитная на ветру и нагая:
"Мы друг друга просто не понимаем.
Ваши плебейские радости мне недоступны,
а вы никогда не летали".

3.

Мне снилось, солнечный город с минаретов мечетей будит азан.
Хмурый час пик в подземке неверных. Смертник.
У каждого правда - своя.
Истина в том, что не каждый проснётся на небесах.

4.

Мне снилось море, далёкое и чужое,
седое, мудрое, хранящее слова всех земных историй.
Я раковину взяла с письменного стола,
прижала к уху: там шепчет морская волна.
Надеялась сон написать длиною в роман,
но пульс вселенной - удары сердца, и слышу я шум своей крови.
Мы рядом, мы вместе, но вместе с тем мы все одиноки.

(в ночь с 13 на 14 ноября 2015)

Стихотворение из сборника "ОТГОЛОСКИ"
http://podfm.ru/goto/7254629

Стоп-кадр (3)

Thu, 27 Oct 2016 00:26:00 +0300

Стоп-кадр

Голая ведьма одета в ночное небо,
в отсветы пламени,
в древние символы на камнях,
в первые песни.
Она - земля,
и растворившись бесследно,
в иное воскреснет.

Наша ж броня не спасает от гроз:
молнии железо притягивает.
И отношение к жизни "всерьёз".

Знаешь, такие письма пишут десятилетиями -
и получается то ли роман, то ли повесть.
А киносцены снимают флешбэками:
после титров "все умерли" и ЗТМ -
кадр, засвеченный солнцем,
нездешний и невесомый!

Ты посмотри в глаза любому
и увидишь тот миг как печать на сетчатке:
город счастья, волна,
шаги по брусчатке,
под ногами кипящее море, и соль на губах
от вина кажется сладкой.
Звёзды сгорали и падали,
а мы на углях танцевали почти до утра.

Знаешь, ты возвращайся в тот кадр иногда.
И сохрани меня под закрытыми веками.

Стихотворение из сборника "ПРЕДРЕШЕНО"

Шахерезада (3)

Fri, 21 Oct 2016 00:59:00 +0300

Осенний ветер картины неба
меняет, как декорации маскарада,
и в объективе жизни все смазаны кадры.
А солнце-Шахерезада лицо скрывает
под тысячей масок, вуалей, чаршафов
из облаков и туманов.

Шахерезада пока жива во всех своих персонажах,
но только кто же она сама сейчас, кто?
Беда, мечта или суть хлеба?

Мне бы
в пустыню, на белый сахарный пляж океана,
чтоб разглядеть её.
Но у меня есть лишь скамейка в московском парке,
осень, дождь и вино.

Мой солнечный мальчик,
быть может, я и жива до тех пор,
пока загадываю тебе эти мучительные шарады.
Ты - моя истина, ты - часть моего тела.
Ты... выздоравливай поскорее!
До лета ещё далеко...

Стихотворение из сборника "ОТГОЛОСКИ"
ссылка

Бродяги (2)

Thu, 18 Aug 2016 17:06:00 +0300

Бродяги

Ночь. Дорога.
В кибитке - двое.
Белый град. У порога
пала последняя лошадь.
Хлещет дождь.
И заперты все замки на воротах.

Бродяги ищут спасенья в словах,
слова - щит и меч, и плащ от дождя.

- Больше нет вина!
- А вины на сотню острогов...

- Замолчите! И не стучите, - ворчит ямщик.
Открывают раскаявшимся.

- Как он выглядит?

- Я не знаю. Хоть кто-нибудь видел время?
Везёт, на нас не оглядываясь.

- Говорят, было время,
ногу в стремя, соловьиное пение...

- ... А потом звездопад, истошные вопли цикад,
посвист ветра и - тишина.

- В городах по пути отчего-то всегда наступала зима,
а хозяйки дворов постоялых
зябко кутались в рваные шали.

- Мы с тобой и сюда опоздали.

- Деньги, ласки, слова промотали.
Ямщику нам едва ли
будет чем заплатить.

- Но пока мы с тобой заодно,
согласился бы ты всю дорогу с начала со мною пройти?
- Да. Но нам не дано. Никому не дано.

- А давай убежим?

___________________________________

Стихотворение из сборника "ОТГОЛОСКИ":
ссылка

Книга Ветра на радио "Московская правда"

Thu, 16 Jun 2016 16:04:00 +0300

Маргарита Пальшина
КНИГА ВЕТРА: истории на почтовых открытках

Вместо эпиграфа:
...Ветер снуёт повсюду, проникая в дома
через открытые форточки, окна и двери.
Подслушивает самые заветные мысли,
волшебные сны, украдкой запоминает слова песен.
И уносится прочь.
А следующей ночью он уже нашёптывает
твои тайны кому-то другому.
Так и случается, что очень часто два незнакомых человека
на разных концах Земли вдруг думают об одном и том же.
И каждый считает себя сочинителем...
( "Сказка о ветре")

СВЕТ ИЗ ОКНА

Ты пришёл в мой пустой дом и зажёг свечи.
Свет из окон стал виден с близлежащей дороги сквозь ветви деревьев,
и в дом потянулись другие путники.
Теперь здесь каждый вечер весело, шумно, накурено и разлито вино.
Но тебя уже нет, а жаль...
Жаль, что ни одна свеча не горит до рассвета.

ПИСЬМА ОСЕНИ

- Что же случилось потом?
- Осень, - ответил художник. И ушёл мыть кисти.
Портрет обнажённой девушки был повёрнут лицом к стене.
Осенние листья - это недописанные полотна,
бывает, чувства кончаются, как и краски.

ВИНОВНИКИ ТУМАНОВ

Люди уходят, оставляя после себя пустоту.
И это не чувство голода - вакуум, который ничем не
наполнить.
Ты далеко - и рядом, достаточно протянуть руку.
Но ты ушёл из меня.
Вся недосказанность между людьми собирается
в тяжёлые облака туманов - и накрывает целые города,
топит землю в белой мгле.

КОНЕЦ МЕЖСЕЗОНЬЯ

В городке у моря никто никуда не спешил - и не
опаздывал.
Волна за волной накатывали на берег.
Время незаметно утекало меж стрелок,
потому что все часы были сломаны.
Смешивались запахи: фиалок и магнолий, кофе и
медового молока.
Встречи назначались в тени, а свидания - на
перекрёстке двух лун.
И вдруг... Всегда наступает необратимое вдруг.
- Приехал!
- Теперь начнётся новая жизнь...
- Катастрофа!
- Будем жить как люди.
- Он - гений.
- Нет, сущее зло!
- Оказать ему лучший приём!
- Гоните его в шею!
- Мы все умрём!
- Скажите же, наконец! Кто приехал?
- Часовых дел мастер.

О СУДЬБЕ

Уличный фонарь влюблён в Луну.
Она высоко, а его люди создали освещать землю.
Она прячется за облаками, он тянется к небу лучами.
Но лучи падают вниз - и достаются городу и мне.
Я всё думаю, когда же он перегорит наконец
и перестанет пытаться невозможное сделать возможным.

ЛУЧНИК И ВИНОЧЕРПИЙ

Лучник заряжает каждому по стреле.
Виночерпий наливает всем на пиру из одного кувшина.
Лучник бьёт точно в цель.
Виночерпий расплёскивает капли вина мимо бокалов.
И стрелы, и вино убивают.
Но правду не пускают дальше стен замка,
а лесть всегда приглашают к столу.

ЦВЕТОК И КАМЕНЬ

Цветок тянется к солнцу - и обжигаясь, вянет.
Солнце нагревает поверхность камня,
но тот остаётся холоден изнутри.
Цветок мечтает быть вечным,
а камень - расти.

РАДУГА

Мы не умели любить, как любят другие,
но у нас была радуга.
Из окон-глаз льётся свет нашей души
- и более богатого спектра не отыскать: мы все разные.
Радугу могут видеть те, кто совпадает в спектре цветов.
И может статься, что на миллиардной Земле
таких родилось всего двое: Адам и Ева в каждом поколении.
Если же Бог разлит в нас поровну, то мы все - одинаковы душами,
на цвета преломляемся случаем, как стеклом.
И одни люди любят нас синими, а другие жёлтыми или зелёными.

СЛОВА

Крылатые слова повторяют все.
Окрыляющие слова может сказать не каждый.

НАДЕЖДА

В жизни может быть что угодно,
но на картине должно быть небо.
Как в книге - надежда.

СОЧИНИТЕЛЬ

Тихая звёздная ночь.
Все дома в округе чернеют окнами в небо.
Лишь одно окно в доме напротив не гаснет.
Оттуда струится зеленоватый отсвет,
словно у окна стоит письменный стол
с лампой под зелёным абажуром.
Наверное, там живёт писатель.
Смотрит на наши окна -
- и сочиняет нам новую, счастливую жизнь.

ВОСТОЧНАЯ МУДРОСТЬ

В нашу Страну Заката на исходе дня пришёл рыцарь с Востока.
Увядали в садах цветы...
- Что же делать? - спросили мы.
- Отворачивайтесь от закатов, - ответил.
Будьте наивны, как дети, живите свободно, как птицы,
пойте песни, сжигайте палые листья - и мир возродится.
Надежда, как великая тайна, сокрыта в сердце и под ногами,
в каждом камне, брошенном на дорогу,
в каждом цветке, увядшем до срока.

БЕССМЕРТИЕ

Нельзя жить каждый день, как последний.
Напротив, нужно жить так, словно никогда не умрёшь.
Ведь когда умираешь,
не станешь писать роман или делать ремонт в квартире:
побоишься, что не успеешь закончить.

НАВСТРЕЧУ СОЛНЦУ

В любимом деле солнце всегда на твоей стороне.

ОЖИДАНИЕ

Ожидание никогда не догонит завтра.
И вчера не вернёт.
Потому что случается только "сегодня".

Память покрывает прошлое позолотой,
мечты добавляют будущему вкус и аромат.
Но всё это происходит сегодня.
Сейчас! - не бывает момента лучше, чтобы начать...

DOLCE VITA

Как бы ты ни родился на свет:
ночью в грозу или на заре, в мире или на войне,
в богатстве или в нищете,
и кем бы ни стал: ястребом, лебедем или воробьём,
рабом, императором или поэтом...
у тебя одна жизнь, проходит здесь и сейчас,
и лучше бы она была сладкой.

Счастье - это сахарный песок мгновений.
Подбирай каждую крошку!

ЗЕРНО ГРАНАТА

В маленьком зёрнышке граната сокрыта сила возрождения бога.
В одной человеческой клетке крови - жизнь поколений.
Смысл называют зерном бытия.
И он не в том, чтобы вернуться, остаться, выжить...
а в том, чтобы не утратить веру в людей.

Смысл творчества не в том,
чтобы создать нечто выдающееся, гениальное,
а в том, чтобы верой этой суметь поделиться.
Шедевр со всех языков мира переводится как "частица души мастера".

ВЫСОТА ОДИНОЧЕСТВА

Издревле люди селились у подножий гор.
Города росли, но жители не спешили карабкаться вверх.
Никто из тех, кто поднялся в горы, не вернулся обратно.
Когда очередные отважные отравились в путь, с ними простились.

На первом плато ютилось несколько лачуг.
Большинство путников решило остаться,
строить дома на плато и жить.
Ведь они поднялись уже достаточно высоко,
родной город сверху был виден, как на ладони.

Лишь немногие двинулись дальше.
И чем выше они поднимались,
тем внимательнее нужно было смотреть под ноги:
извилистые горные тропы то и дело обрывались.
Вскоре путники перестали друг друга замечать.

Когда первый взял последнюю высоту
и оглянулся на товарищей, чтобы сказать: "Мы достигли!",
никого, кроме ветра, не оказалось у него за спиной.
И тогда он понял, отчего бог всегда один:
у каждого из нас - своя высота.

ПЕРВЫЙ ПАМЯТНИК

Мечты о величии люди унаследовали от великанов,
некогда населявших землю.
Великаны мечтали сравняться с богами,
дотянуться до облаков.
Камень клали на камень, строили горы, как лестницы в небо.

Когда вершина горы пронзила облака
и один из великанов проник в небесное жилище,
боги покарали его: наслали грозу.
Молния испепелила дерзнувшего мечтателя.

- Если великан сумел добраться до неба,
значит, вы убили равного нам, - возразил молодой бог
и попытался воскресить великана.
Но ему не хватило силы и опыта.
И тогда он высек облик великана из скалы.

Так и возник первый памятник на земле,
чтобы помнили, какую цену приходится платить за величие.

В ПУТИ

Когда поднимаешь глаза к небу,
случается падать.
Но свет сильнее боли:
он остаётся внутри, когда боль проходит.

ОПРАВДАНИЕ ОДИССЕЯ

В жизни должно быть место приключениям,
после которых придётся совершать подвиги.

СВОЁ И ЧУЖОЕ

Город хранит свои тайны за окнами.
Кто живёт или жил за ними?
Как нам бы жилось в этом доме?
Окна непроницаемы.

В чужой жизни можно заблудиться,
как в незнакомом городе, и не вернуться домой,
где нас любят и ждут у открытого окна.

Сайт проекта: windbook.ru

У меня есть всё (1)

Fri, 06 May 2016 17:16:00 +0300

У тебя всё есть, чтобы встретить лето?
Спросил так просто, словно поранил без боли.
Белотелые люди и статуи чёрных глаз боятся и яркого света.
У меня конечно есть всё, кроме...

В сон вплетаются посторонние голоса,
перезвон трамваев, олеандровый запах.
В море у ног опрокинуты облака,
по циферблатам башен стрелки бегут обратно.

Зыбкие искорки пляшут по лезвию горизонта,
витражи рисуют мгновенья цветными полосами.
Солнце слепнет и щурит глаза воспалённые,
со лба неба откинув кудрявую прядь - след самолёта.

Мне сказали: "Жди!" И оставили
лежащей на животе на берегу постели:
кожа лопнула от пробившихся крыл на спине.
Им, наверное, стало завидно.

Ожидание
никогда не догонит завтра и вчера не вернёт.
Светлые лики птицами летят мимо, как на экране.
Скрипка плачет по ним в метро,
волны бьются в платформу, притворяются поездами.
Изначально всё искало себя, но в конце ничто обретало.

У меня есть всё,
кроме ночи бессонной, что полна закатом,
пьяна мистралем.

Музе (2)

Mon, 28 Mar 2016 17:07:00 +0300

"Музе"
Стихотворение из сборника "Предрешено"
copy-writer.ru/poetry/silentuim/
Музыка из кинофильма "Достучаться до небес".

Текст:
Как ты и где?
У меня все тот же февраль. Слишком медленный и густой снег.
Время проталкивается к весне, как сквозь толпу к выходу из метро.
Холодно, грустно и форточки настежь в квартире.
А вчера погас последний фонарь, тот, что в конце улицы.
Под окном не горит уж давно.
Чинить фонари они не торопятся.
Я смотрела в темноту, и мне показалось...

Ты всегда возвращаешься по первым осенним листьям или уже в феврале.
А уходишь в мае, когда отцветают каштаны.
Помнишь, в детстве мы даже не расставались?
Сколько игр мы придумали вместе!
Жаль, я писать не умела, киностудии детских фильмов оценили бы наши сценарии.
В летнем лесу голоса птиц сливались
в симфонию, но мы знали
по именам всех исполнителей. На рояле
я тоже не научилась играть.
И в школу живописи провалила экзамен.
Вот, рисую теперь словами.
Плохо, конечно, но что имею, то и храню.
Я тебя жду.
Ты где-то бродишь. Ожиданием пытка.
Я истончаюсь от времени, как твоя старая фланелевая рубашка.
Растекаюсь вином и маслом или как акварельные краски исчезаю с листа.
Немота.
И лишь в молчании замечаю, сколько ненужных слов произносят люди.

Без тебя первое лето было оранжевым и зеленым, шумным, никчемным.
Кто-то, наверно, Лолиту писал, но промахнулся на век. Опоздал. Ничего, позабудет.
Ты вернулась ко мне стихами. С пергидрольной челкой и угольными бровями. Повзрослевшей и очень усталой. Ты отражала меня в зеркалах.
Лишь вчера мне приснилось, как зеркальную пленку рвала руками
и ломала стекло в ладонях. Больно!
И лицо у тебя снова другое. Мужское.
Ты теперь ненавидишь тех, кто хранит
мои фотографии, тех, кто в доме моем создает уют и берет меня за руку.
И не бреешься, чтоб отучить меня плакать. Соль на раскаленной коже шипит.
Ты говоришь: нужно вытравить всю красивость, прозой заменить стих.
Ржаво и остро.
Как пожелаешь. Я все смогу.

Помнишь, осенью шли золотые дожди?
Фонари горели еще, я тебе верила и считала звезды...
Интересно, уходя к нему в женском обличье, ты ноги тоже не бреешь?
У него горят плечи, зато много слов в октябре. У меня же - молчанье.
Лица в окне убегающего трамвая, кажется, что среди них можешь быть ты.
Страшно не то, что уходишь, а то, что к другим.
Страшно то, что поишь их мною, и в полумраке комнат чужих
вы говорите опять обо мне.
Страшно то, что вернешься, и снова мне придется угадывать ноту фальшивую
в голосе судеб, придуманных мною.
Знаешь, сегодня я дверь не закрою.
Ты возвращайся, хотя бы во сне.
Чистый блокнот положу в изголовье.

Солнечная дорога (1)

Wed, 23 Mar 2016 19:47:00 +0300

Видишь облако странной формы?
Говорят, мы сделаны из земли,
кости - камни, дыхание - ветер,
реки - кровь, облака - мечты.
Нам во след поют "Sky is over",
но я думаю о тебе

Это слитое и живое...
Мне на буквы не разделить
Я немного завидую солнцу:
оно гладит тебя по щеке

Мы идем по тропинке в лето,
А часы, как птенцы, голодны
Мы потом их собой накормим,
а пока не оглядывайся, не отнимай руки.

Нет, тропинка не оборвется.
Далеко. Нам хватит идти.

Рассказ "Сквозь асфальт" (6)

Wed, 23 Mar 2016 19:38:00 +0300

City-story, сценарий которой рождается у нас на глазах. Двое в Городе. Ему есть что доверить ей, а ей ничего не остаётся, кроме как записать его тайну. И раскрывшийся цветок погибает.

Рассказ "Перелицовка" (5)

Wed, 23 Mar 2016 19:33:00 +0300

Рассказ о Художнике и поиске идеального цвета, о подлинном и поддельном в мире живописи и человеческих чувств, посвящен актуальной и сегодня проблеме подделок шедевров искусства.

Рассказ "Взгляд воды" (4)

Wed, 23 Mar 2016 19:30:00 +0300

Свобода - это всегда обратная сторона одиночества. Наверное, каждой женщине, так или иначе, приходилось делать выбор между семьей и творчеством, между быть (но всего лишь Музой) и творить свою жизнь самой.

Рассказ "Изо-льда" (3)

Wed, 23 Mar 2016 19:28:00 +0300

Как рождается великая музыка? В тишине? Или она - только отголосок шумного, не замолкающего ни на секунду бытия? Гений ее творит? Или влюбленный в жизнь музыкант? Музыка - очищенная мелодия жизни.

Рассказ "Меня зовут Клео" (2)

Wed, 23 Mar 2016 19:26:00 +0300

Рассказ-игра, аллюзия, погружение в подсознание - так глубоко, насколько это возможно. Иногда наше будущее - это воспоминания прошлого

Рассказ "ART DE VIVRE" (1)

Wed, 23 Mar 2016 19:24:00 +0300

"На сцене театра мы играем собственные жизни" (Антонен Арто)
Рассказ о становлении французского театра жестокости.